Тимур ХОМИЧ. Стихи. Из цикла "Невозможность поэзии".

Тимур Хомич (р. 1985) — белорусский поэт, прозаик, публицист. Закончил заочное отделение Литературного института им. М. Горького (семинар прозы П. Басинского). Пишет на белорусском и русском языках. Финалист конкурсов молодых литераторов имени Л. Гениюш и имени М. Танка, которые проводились Белорусским ПЕН-центром в 2010 и 2012 годах соответственно и по итогам которых изданы сборники «Genius loci» (2012) и «Азёрная школа паэзіі» (2013). Публиковался в белорусских журналах «Дзеяслоў», «Паміж», «Тэксты», русскоязычном журнале «Крещатик» и чешском журнале «RozRazil».
Из цикла «Невозможность поэзии»
НЕ О ПОЭЗИИ
стихи опубликованные в фейсбуке ничего не стоят независимо от их качества. стихи опубликованные в интернете на самодельных сайтах или на сайтах маркируемых «квалифицированными читателями» «специалистами» так называемыми интеллектуалами как интернет-ресурсы для графоманов тоже
какой бы чушью ни было написанное необходимо опубликовать это в толстом журнале публикация в толстом журнале все решает. опубликованное в толстом журнале в глазах читателя в том числе (если не в первую очередь) «квалифицированного» приобретает значимость
а уж если книга а уж если в крупном издательстве о
известное выражение сальвадора дали реши что ты гений и ты им станешь легко интерпретировать
дури всем голову проще говоря наебывай
писать оригинальные стихи тем более рифмованные ой как непросто верлибр в данном случае весьма кстати но поскольку верлибр к настоящему времени совершенно исчерпал свои возможности необходимо несколько усложнить его например прибегнув к хитроумной технике намеренного обессмысливания всякого предыдущего и последующего высказывания так пишет аркадий добронравов
(см. следующее стихотворение)
а чтобы всем стало ясно с кем они имеют дело чрезвычайно важно чтобы все слова в стихотворном тексте были написаны со строчной имена известных личностей названия улиц и т.д. вот как у меня сальвадор дали
еще важно отказаться от знаков препинания или полностью или частично в частности неплохо смотрится точка в середине строки при полном отсутствии запятых и тире жуть как поэтично
дурить всем голову просто. люди рады обманываться. они нуждаются в объектах поклонения. в лидерах в господах
это не о поэзии это о нейробиологии
мир примитивен поэзия хороша
Стихотворение Аркадия Добронравова[1]
УСТАЛОСТЬ ХОЛМА
прислушайся – и пыль, исписанная мелом которая пока не тронута дождем, как будто сбежались дети морем к сбору гальки быть может, слышишь голос их, который не перепутать бы с морской щемящей речью
прикосновеньем ласковым трепещет солнце темнеет сумрак резче, словно в поле всюду знаки
плетей созвучья обнаженность вынесет под почву готовность в пласт иных, вторых созвучий мне слышится, но, нежность погружая лощеной стали золотом морским блеснувшей приличие пускается в досаду
когда, потянутый, как кровлей, дымкой пепла воспользоваться глиняным сосудом туманом распростертый вихрь болезни воскресный ужин из лугов в постели трав прохладных прикрыть глаза дыханием источнику – ему ведь как колесо, шумит бегущее по краю как выводок птенцов, чьи клювы орлицей выпить яд цикуты, более забавный чем все, что было, станет как пергамент
вот-вот обрыв, чуть в сторону, едва ли но – остановка, слабость, холм вдали, и мысль привыкшая к безмыслию, безречью усталость тем приснится, прожил кто старенье а радость станет ужасающей возможностью земных блаженства, боли
СЛОВОБЛУДИЕ
одна из причин
почему я с огромным неприятием
отношусь к нашей эпохе, заключается
в навязчивом стремлении окружающих
упразднить всякую ясность.
это проявляется во всем:
от повседневного (сетевого) языка
до языка высоколобых гуманитарных дискурсов.
чем примитивнее вокруг люди,
тем все больше усложняется
их язык. у них теперь
не речь, но дискурс,
не высказывание,
но способ говорения…
вероятно, это связано
со всеобщим школьным образованием,
с тем, что, несмотря на
интенсивную коммерциализацию
высшей школы, доступ в нее
пока остается открытым
для широких масс.
людей образованных много,
жизнь бедна на события,
действительность скупа
на неожиданные повороты,
все привычно до оскомины,
все уже было,
все, что нам осталось, –
вечное повторение.
но конкуренция на рынке умов и талантов
возрастает. отсюда
непреходящая мода
на структурализм,
постструктурализм,
постмодернизм и прочий
мутный и пыльный треп.
что, в общем, понятно – пустоте
комфортнее всего под покровом
непроницаемой сложности.
вот молодые люди – бородки,
как на рекламе в барбершопе,
тоннели в ушах, татуировки,
очки на носу, тонкие ножки, на них –
штанишки в обтяжечку. кроссовки.
я таких мальчиков в городе
видел много, они неотличимы
друг от друга. но при этом каждый –
творческая личность, неповторимый,
не такой, как все. этот Миша,
но в Фейсбуке он Майк,
этот Коля, в Фейсбуке – Ник.
этот пишет стихи под псевдонимом
Майк Пистолетов, а этот
рисует на холстах черточки и квадратики
под псевдонимом Ник Напалмов.
лес в котором мы присутствовали при построении смысла утренней росой смыл наши тени
трава прорастала в память где нам не было места так как утренний лайнер перенес нас через континент в рио
позже были несколько чашек кофе в нью-йорке в лесу лишь остались неслышные звуки как ощущение наших ног
- Майк, это ты написал?
- я.
- о чем стихотворение?
- этот вопрос,
с точки зрения современного
поэтического способа конструирования смысла,
не может быть задан, поскольку
в ситуации конца проекта Модерна
и смерти больших нарративов,
возможность текстуальной парадигмы,
отсылающей к практикам узнавания/
опредмечивания/артикуляции,
является по меньшей мере дискуссионной,
если не фундаментально ложной
по причине укоренённости в историческом прошлом,
представляющем собой не более чем оптику
актуальной рецепции массовых практик и идеологий,
текучесть и изменчивость которых
как безусловна, так и не представлена
в качестве данности, здесь и сейчас,
а выражена посредством аберрации означающего.
- Майк, ты философский
факультет закончил?
- нет, менеджмента
и финансов.
а вон и девочки подтянулись –
ух, какие не такие, как все!
вот Люда Петрова
(Элла Тургенева),
вот Лиза Сидорович
(Liz Sidоrоff),
вот Катя Плюшкина
(Кася Вітаўт).
Элла – фем-поэт,
Лиза – куратор,
Кася – модератор.
- привет, девчата!
что думаете
о современном
искусстве?
- этот вопрос, с точки зрения
современной рецепции эстетического,
не может быть задан вне плоскости
разговора о том,
что есть Современность
как некая абстрактная форма
идеи о наличествующем.
стоит поставить вопрос иначе:
если искусство – это объект,
направленный на трансцендирование
в онтологическое, то
что есть политика образа
и его развертывания,
как сказал бы Лакан,
в инстанцию зеркала?
таким образом, способ конструирования
вопроса «можно ли мыслить искусство?»
не столько и не только ложен, сколько
выходит за границы анализа.
- ты читал Екатерину Деготь?
- э-э, нет, но…
- впрочем, лучше почитать
Розалинду Краусс.
- эй, Майк!
- что, Тимур?
- эй, девочки?
- что, Тимур?
- ИДИТЕ НА ЙУХ!
СОВРЕМЕННОЕ НЕ ЗНАЧИТ ЛУЧШЕЕ
меня поражает зацикленность
моих современников
на современности.
вот снял Гаспар Ноэ очередную хуйню,
и все бегут смотреть, а меж тем
ну что, скажите, пожалуйста,
хорошего может снять человек,
снявший «Необратимость»?
вот снял постаревший и обрюзгший
записной фестивальный скандалист Триер
новый фильм, и все бегут на просмотр
и пишут о впечатлениях
у себя в фейсбуках, хотя ежу ведь понятно,
что некогда гениальный режиссер
сдулся, и после «Антихриста»,
«Меланхолии» и «Нимфоманки»
его можно уже не смотреть
и вообще о его существовании
с легким сердцем забыть.
современное – не значит хорошее,
не значит лучшее. Пелевин
не талантливее Достоевского,
Прилепин - Толстого,
Звягинцев - Тарковского
и далее по списку.
совсем наоборот.
и чтобы это понять, надо больше
интересоваться культурой прошлого,
которая представляет собой
настоящую сокровищницу,
ее только надо постоянно
открывать и переоткрывать.
и тогда станет ясно,
что наши современники,
за редкими исключениями,
говно.
О ПОЭЗИИ
чтобы писать хорошие стихи, мало понимать,
как они устроены (наоборот,
знание о ритме, метре, всяких ассонансах,
аллитерациях и прочих формальных примочках
стихотворного текста
может мешать).
недостаточно развитого интеллекта
и даже таланта. необходимо иметь
какое-то врожденное, что ли,
отношение к миру
как эстетическому феномену.
современный мир – мир безобразный,
и для его описания жесткая, грязная
натуралистическая проза,
как у Селина или Буковски,
подходит гораздо больше
классического стихотворения.
похоже, именно поэтому,
как бы нынешние поэты
не надрывали пупы,
ничего достойного у них
не получается.
не знаю, как кто, но я сегодня
еще кое-как способен воспринимать
только те ритмически и метрически
организованные рифмованные стихи,
которые представляют собой
нечто необязательное,
не претендуют на звание
«настоящей поэзии»,
написаны как бы по случаю
и полны иронии,
насмешки,
даже издевательства.
все остальное –
мертвечина и
фальшь.
ЕЩЕ РАЗ О ПОЭЗИИ
наверняка каждый сталкивался
с таким интересным явлением,
как «современная поэзия».
если коротко, «современная поэзия» -
это все, что накакал на бумагу
какой-нибудь очкастый анемичный фрик,
которому волей судеб удалось
закончить филологический факультет
московского или питерского вуза,
а затем попасть под крыло
какого-нибудь поэтического «мэтра»,
Кузьмина или Скидана, или еще кого-то.
каждый может делать «современную поэзию»,
но не каждого назовут «современным поэтом»,
не каждому дадут премию Андрея Белого
и не каждого номинируют на
премию Аркадия Драгомощенко.
для этого нужен какой-то
особый талант.
какой –
непонятно.
Исчисление концептуальных единств крыла однозначно – в нас и вне – туда уводил, где к прямой устремлен в один конец, не имея границ, в переулках речь, отклонения тела, пространства, сна, таял песок на плоскость наскальных струн.
это написал я,
затратив всего
минуту времени,
что называется,
от балды. а это
написал известный
(в узком кругу таких же)
поэт:
Бессобытийный сон вытолкнул на холодные камни: существуют вопреки схеме смерть на холодных камнях. Драматично - то есть в принципе диалогично - раннее утро. Например, «был у меня друг - концепт, но и он неожиданно отойди прохрипел»
как-то раз в Москве
я полушутя-полусерьезно
провел такой вот эксперимент.
зачитав перед двумя студентками Литинститута
подобранные в случайном порядке
фрагменты из стихотворений
небезызвестных в Москве и Питере
«социалистических» поэтесс А и Б
(назовем их так; имен специально не привожу,
чтобы не делать поэтессам рекламу),
я предложил моим слушательницам
догадаться, какие фрагменты
принадлежат А и какие Б.
ни одна не ответила правильно,
хотя обе перед тем доказывали,
что А и Б – совершенно разные.
затем я предложил тем же студенткам
еще один эксперимент. каждая из них
должна была быстро, не думая,
почти автоматически набросать
на листе бумаги какую-нибудь
заумную псевдопоэтическую чепуху.
я сделал то же самое, после чего
мы сложили получившиеся тексты
в один, немного подредактировали – и у нас
получился настоящий шедевр
современного лирического,
как любят говорить все эти бредописцы,
высказывания.
ВЫКИДЫШ СЕРДЦА НОЧИ
если смешать кустистые брови с аистом снов если воткнуть в твой профиль зрачки я оттолкнусь от твоей неслучайной радости я растворюсь на паркете твоих суставов
ты выследил сон мой слипшийся в маминой костной ткани снег проникал сыпался мне под язык я оказалась пустой глазницей маминой головы поработив мозг окружения солнце раба живее кажется только на самом деле и В СОЛНЕЧНЫЙ ДОМ УХОДЯ ОЩУТИЛА ПОД КОЖЕЙ ЛАСКУ ТРАВЫ
И ЧЕ-РЕП ТЕ-БЯ
ВЫЧЕРКНУВ ПОЧЕРК РУКИ
и морщась в мокнущий мозг
(…)
на тарелку щеки/на комод моих тел/на кровать моих грез синие–окна–распадаются–на проем выходи в них -------------------- душа живее в глазах умирающего проснись а там просто боль
+/- 4r2
[это как зеркало каких-то этих людей нет моего дома разрушенного я живу]
я хожу на ходу по старым маршрутам
там
все те же
одни вбирают в себя пейзаж разбитый мамой старая боль глаза еще в подоконнике возможность вдоха/выдоха
(баста мама!)
я выхожу
отрывается от ладони и рук я останавливаюсь так как нужны сплетенья волос
преображающиеся в тонкие материи влажной совы
я несу полость плоти к ногам твоим раздвоенным при переходе от сложного к закатам чужим и до и после [это и есть эмоция]
вылетающая из моего тела кровавым своим язвительно-грязным ножом
КАК ТАРЕЛКУ
набрось на меня
НАРЯДНОЕ ПЛАТЬЕ НЕБЫТИЯ
~грохот ног!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
вниз/вверх сыплю песок в сторону раз в сторону два сыплю следы на песке эта игра называется «сыпать песок» эта игра называется чем-то в чем имени нет
бег БОГ блеск НОГ в засыпающем переулке ветошью разбросаю себя исхожу себя пятками стертых шин скину в шкурку человеческую мчащуюся сквозь богомол в молении возможного огня и затухающих губ тайги нераспятой но готовой последняя ночь божества в обрядовости черного костра
я чувствую ------------------------
(……..)
позже ты не придешь будешь молчать о тех кто ничего/никогда/нигде не знает/не понимает/не подозревает про нас
дым – потолок – утроба утреннего дождя – дрожь доживающих в талом морге морей
песком посыпаю молоко ресниц и на последней странице читаю КНИГУ оконных ран храм беженцев атеизма (…!! …!! …!! …!! …!! …!!!!!!!)
[1] На самом деле такого поэта не существует. Текст написан Т. Хомич
Теги: