Тимур ХОМИЧ. Стихи. Из цикла "Невозможность поэзии".

Тимур Хомич (р. 1985) — белорусский поэт, прозаик, публицист. Закончил заочное отделение Литературного института им. М. Горького (семинар прозы П. Басинского). Пишет на белорусском и русском языках. Финалист конкурсов молодых литераторов имени Л. Гениюш и имени М. Танка, которые проводились Белорусским ПЕН-центром в 2010 и 2012 годах соответственно и по итогам которых изданы сборники «Genius loci» (2012) и «Азёрная школа паэзіі» (2013). Публиковался в белорусских журналах «Дзеяслоў», «Паміж», «Тэксты», русскоязычном журнале «Крещатик» и чешском журнале «RozRazil».

Из цикла «Невозможность поэзии»

НЕ О ПОЭЗИИ

стихи опубликованные в фейсбуке ничего не стоят независимо от их качества. стихи опубликованные в интернете на самодельных сайтах или на сайтах маркируемых «квалифицированными читателями» «специалистами» так называемыми интеллектуалами как интернет-ресурсы для графоманов тоже

какой бы чушью ни было написанное необходимо опубликовать это в толстом журнале публикация в толстом журнале все решает. опубликованное в толстом журнале в глазах читателя в том числе (если не в первую очередь) «квалифицированного» приобретает значимость

а уж если книга а уж если в крупном издательстве о

известное выражение сальвадора дали реши что ты гений и ты им станешь легко интерпретировать

дури всем голову проще говоря наебывай

писать оригинальные стихи тем более рифмованные ой как непросто верлибр в данном случае весьма кстати но поскольку верлибр к настоящему времени совершенно исчерпал свои возможности необходимо несколько усложнить его например прибегнув к хитроумной технике намеренного обессмысливания всякого предыдущего и последующего высказывания так пишет аркадий добронравов

(см. следующее стихотворение)

а чтобы всем стало ясно с кем они имеют дело чрезвычайно важно чтобы все слова в стихотворном тексте были написаны со строчной имена известных личностей названия улиц и т.д. вот как у меня сальвадор дали

еще важно отказаться от знаков препинания или полностью или частично в частности неплохо смотрится точка в середине строки при полном отсутствии запятых и тире жуть как поэтично

дурить всем голову просто. люди рады обманываться. они нуждаются в объектах поклонения. в лидерах в господах

это не о поэзии это о нейробиологии

мир примитивен поэзия хороша

Стихотворение Аркадия Добронравова[1]

УСТАЛОСТЬ ХОЛМА

прислушайся – и пыль, исписанная мелом которая пока не тронута дождем, как будто сбежались дети морем к сбору гальки быть может, слышишь голос их, который не перепутать бы с морской щемящей речью

прикосновеньем ласковым трепещет солнце темнеет сумрак резче, словно в поле всюду знаки

плетей созвучья обнаженность вынесет под почву готовность в пласт иных, вторых созвучий мне слышится, но, нежность погружая лощеной стали золотом морским блеснувшей приличие пускается в досаду

когда, потянутый, как кровлей, дымкой пепла воспользоваться глиняным сосудом туманом распростертый вихрь болезни воскресный ужин из лугов в постели трав прохладных прикрыть глаза дыханием источнику – ему ведь как колесо, шумит бегущее по краю как выводок птенцов, чьи клювы орлицей выпить яд цикуты, более забавный чем все, что было, станет как пергамент

вот-вот обрыв, чуть в сторону, едва ли но – остановка, слабость, холм вдали, и мысль привыкшая к безмыслию, безречью усталость тем приснится, прожил кто старенье а радость станет ужасающей возможностью земных блаженства, боли

СЛОВОБЛУДИЕ

одна из причин

почему я с огромным неприятием

отношусь к нашей эпохе, заключается

в навязчивом стремлении окружающих

упразднить всякую ясность.

это проявляется во всем:

от повседневного (сетевого) языка

до языка высоколобых гуманитарных дискурсов.

чем примитивнее вокруг люди,

тем все больше усложняется

их язык. у них теперь

не речь, но дискурс,

не высказывание,

но способ говорения…

вероятно, это связано

со всеобщим школьным образованием,

с тем, что, несмотря на

интенсивную коммерциализацию

высшей школы, доступ в нее

пока остается открытым

для широких масс.

людей образованных много,

жизнь бедна на события,

действительность скупа

на неожиданные повороты,

все привычно до оскомины,

все уже было,

все, что нам осталось, –

вечное повторение.

но конкуренция на рынке умов и талантов

возрастает. отсюда

непреходящая мода

на структурализм,

постструктурализм,

постмодернизм и прочий

мутный и пыльный треп.

что, в общем, понятно – пустоте

комфортнее всего под покровом

непроницаемой сложности.

вот молодые люди – бородки,

как на рекламе в барбершопе,

тоннели в ушах, татуировки,

очки на носу, тонкие ножки, на них –

штанишки в обтяжечку. кроссовки.

я таких мальчиков в городе

видел много, они неотличимы

друг от друга. но при этом каждый –

творческая личность, неповторимый,

не такой, как все. этот Миша,

но в Фейсбуке он Майк,

этот Коля, в Фейсбуке – Ник.

этот пишет стихи под псевдонимом

Майк Пистолетов, а этот

рисует на холстах черточки и квадратики

под псевдонимом Ник Напалмов.

лес в котором мы присутствовали при построении смысла утренней росой смыл наши тени

трава прорастала в память где нам не было места так как утренний лайнер перенес нас через континент в рио

позже были несколько чашек кофе в нью-йорке в лесу лишь остались неслышные звуки как ощущение наших ног

- Майк, это ты написал?

- я.

- о чем стихотворение?

- этот вопрос,

с точки зрения современного

поэтического способа конструирования смысла,

не может быть задан, поскольку

в ситуации конца проекта Модерна

и смерти больших нарративов,

возможность текстуальной парадигмы,

отсылающей к практикам узнавания/

опредмечивания/артикуляции,

является по меньшей мере дискуссионной,

если не фундаментально ложной

по причине укоренённости в историческом прошлом,

представляющем собой не более чем оптику

актуальной рецепции массовых практик и идеологий,

текучесть и изменчивость которых

как безусловна, так и не представлена

в качестве данности, здесь и сейчас,

а выражена посредством аберрации означающего.

- Майк, ты философский

факультет закончил?

- нет, менеджмента

и финансов.

а вон и девочки подтянулись –

ух, какие не такие, как все!

вот Люда Петрова

(Элла Тургенева),

вот Лиза Сидорович

(Liz Sidоrоff),

вот Катя Плюшкина

(Кася Вітаўт).

Элла – фем-поэт,

Лиза – куратор,

Кася – модератор.

- привет, девчата!

что думаете

о современном

искусстве?

- этот вопрос, с точки зрения

современной рецепции эстетического,

не может быть задан вне плоскости

разговора о том,

что есть Современность

как некая абстрактная форма

идеи о наличествующем.

стоит поставить вопрос иначе:

если искусство – это объект,

направленный на трансцендирование

в онтологическое, то

что есть политика образа

и его развертывания,

как сказал бы Лакан,

в инстанцию зеркала?

таким образом, способ конструирования

вопроса «можно ли мыслить искусство?»

не столько и не только ложен, сколько

выходит за границы анализа.

- ты читал Екатерину Деготь?

- э-э, нет, но…

- впрочем, лучше почитать

Розалинду Краусс.

- эй, Майк!

- что, Тимур?

- эй, девочки?

- что, Тимур?

- ИДИТЕ НА ЙУХ!

СОВРЕМЕННОЕ НЕ ЗНАЧИТ ЛУЧШЕЕ

меня поражает зацикленность

моих современников

на современности.

вот снял Гаспар Ноэ очередную хуйню,

и все бегут смотреть, а меж тем

ну что, скажите, пожалуйста,

хорошего может снять человек,

снявший «Необратимость»?

вот снял постаревший и обрюзгший

записной фестивальный скандалист Триер

новый фильм, и все бегут на просмотр

и пишут о впечатлениях

у себя в фейсбуках, хотя ежу ведь понятно,

что некогда гениальный режиссер

сдулся, и после «Антихриста»,

«Меланхолии» и «Нимфоманки»

его можно уже не смотреть

и вообще о его существовании

с легким сердцем забыть.

современное – не значит хорошее,

не значит лучшее. Пелевин

не талантливее Достоевского,

Прилепин - Толстого,

Звягинцев - Тарковского

и далее по списку.

совсем наоборот.

и чтобы это понять, надо больше

интересоваться культурой прошлого,

которая представляет собой

настоящую сокровищницу,

ее только надо постоянно

открывать и переоткрывать.

и тогда станет ясно,

что наши современники,

за редкими исключениями,

говно.

О ПОЭЗИИ

чтобы писать хорошие стихи, мало понимать,

как они устроены (наоборот,

знание о ритме, метре, всяких ассонансах,

аллитерациях и прочих формальных примочках

стихотворного текста

может мешать).

недостаточно развитого интеллекта

и даже таланта. необходимо иметь

какое-то врожденное, что ли,

отношение к миру

как эстетическому феномену.

современный мир – мир безобразный,

и для его описания жесткая, грязная

натуралистическая проза,

как у Селина или Буковски,

подходит гораздо больше

классического стихотворения.

похоже, именно поэтому,

как бы нынешние поэты

не надрывали пупы,

ничего достойного у них

не получается.

не знаю, как кто, но я сегодня

еще кое-как способен воспринимать

только те ритмически и метрически

организованные рифмованные стихи,

которые представляют собой

нечто необязательное,

не претендуют на звание

«настоящей поэзии»,

написаны как бы по случаю

и полны иронии,

насмешки,

даже издевательства.

все остальное –

мертвечина и

фальшь.

ЕЩЕ РАЗ О ПОЭЗИИ

наверняка каждый сталкивался

с таким интересным явлением,

как «современная поэзия».

если коротко, «современная поэзия» -

это все, что накакал на бумагу

какой-нибудь очкастый анемичный фрик,

которому волей судеб удалось

закончить филологический факультет

московского или питерского вуза,

а затем попасть под крыло

какого-нибудь поэтического «мэтра»,

Кузьмина или Скидана, или еще кого-то.

каждый может делать «современную поэзию»,

но не каждого назовут «современным поэтом»,

не каждому дадут премию Андрея Белого

и не каждого номинируют на

премию Аркадия Драгомощенко.

для этого нужен какой-то

особый талант.

какой –

непонятно.

Исчисление концептуальных единств крыла однозначно – в нас и вне – туда уводил, где к прямой устремлен в один конец, не имея границ, в переулках речь, отклонения тела, пространства, сна, таял песок на плоскость наскальных струн.

это написал я,

затратив всего

минуту времени,

что называется,

от балды. а это

написал известный

(в узком кругу таких же)

поэт:

Бессобытийный сон вытолкнул на холодные камни: существуют вопреки схеме смерть на холодных камнях. Драматично - то есть в принципе диалогично - раннее утро. Например, «был у меня друг - концепт, но и он неожиданно отойди прохрипел»

как-то раз в Москве

я полушутя-полусерьезно

провел такой вот эксперимент.

зачитав перед двумя студентками Литинститута

подобранные в случайном порядке

фрагменты из стихотворений

небезызвестных в Москве и Питере

«социалистических» поэтесс А и Б

(назовем их так; имен специально не привожу,

чтобы не делать поэтессам рекламу),

я предложил моим слушательницам

догадаться, какие фрагменты

принадлежат А и какие Б.

ни одна не ответила правильно,

хотя обе перед тем доказывали,

что А и Б – совершенно разные.

затем я предложил тем же студенткам

еще один эксперимент. каждая из них

должна была быстро, не думая,

почти автоматически набросать

на листе бумаги какую-нибудь

заумную псевдопоэтическую чепуху.

я сделал то же самое, после чего

мы сложили получившиеся тексты

в один, немного подредактировали – и у нас

получился настоящий шедевр

современного лирического,

как любят говорить все эти бредописцы,

высказывания.

ВЫКИДЫШ СЕРДЦА НОЧИ

если смешать кустистые брови с аистом снов если воткнуть в твой профиль зрачки я оттолкнусь от твоей неслучайной радости я растворюсь на паркете твоих суставов

ты выследил сон мой слипшийся в маминой костной ткани снег проникал сыпался мне под язык я оказалась пустой глазницей маминой головы поработив мозг окружения солнце раба живее кажется только на самом деле и В СОЛНЕЧНЫЙ ДОМ УХОДЯ ОЩУТИЛА ПОД КОЖЕЙ ЛАСКУ ТРАВЫ

И ЧЕ-РЕП ТЕ-БЯ

ВЫЧЕРКНУВ ПОЧЕРК РУКИ

и морщась в мокнущий мозг

(…)

на тарелку щеки/на комод моих тел/на кровать моих грез синие–окна–распадаются–на проем выходи в них -------------------- душа живее в глазах умирающего проснись а там просто боль

+/- 4r2

[это как зеркало каких-то этих людей нет моего дома разрушенного я живу]

я хожу на ходу по старым маршрутам

там

все те же

одни вбирают в себя пейзаж разбитый мамой старая боль глаза еще в подоконнике возможность вдоха/выдоха

(баста мама!)

я выхожу

отрывается от ладони и рук я останавливаюсь так как нужны сплетенья волос

преображающиеся в тонкие материи влажной совы

я несу полость плоти к ногам твоим раздвоенным при переходе от сложного к закатам чужим и до и после [это и есть эмоция]

вылетающая из моего тела кровавым своим язвительно-грязным ножом

КАК ТАРЕЛКУ

набрось на меня

НАРЯДНОЕ ПЛАТЬЕ НЕБЫТИЯ

~грохот ног!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

вниз/вверх сыплю песок в сторону раз в сторону два сыплю следы на песке эта игра называется «сыпать песок» эта игра называется чем-то в чем имени нет

бег БОГ блеск НОГ в засыпающем переулке ветошью разбросаю себя исхожу себя пятками стертых шин скину в шкурку человеческую мчащуюся сквозь богомол в молении возможного огня и затухающих губ тайги нераспятой но готовой последняя ночь божества в обрядовости черного костра

я чувствую ------------------------

(……..)

позже ты не придешь будешь молчать о тех кто ничего/никогда/нигде не знает/не понимает/не подозревает про нас

дым – потолок – утроба утреннего дождя – дрожь доживающих в талом морге морей

песком посыпаю молоко ресниц и на последней странице читаю КНИГУ оконных ран храм беженцев атеизма (…!! …!! …!! …!! …!! …!!!!!!!)

[1] На самом деле такого поэта не существует. Текст написан Т. Хомич

Избранные посты
Недавние посты
Архив
Поиск по тегам
Мы в соцсетях
  • zhmlogo
  • Vkontakte Social Иконка
  • Одноклассники Social Иконка
  • Facebook Social Icon

© 2020 Литературный оверлок